?

Log in

No account? Create an account
Это - новый верхнепост. Новый - потому, что старый подустарел.

Я - это Химера (а Химера - это я). Я страйкболист, немного швея, немного вязун-вязальщик, немного косоплет, немного все подряд и очень люблю читать.

Вы - это вы, кем бы вы ни были. Это прикольно, привет.

При должном желании ко мне можно напроситься в гости, но не скажу как.

Вот такие вот пироги. Больше треша, армии, авиации и рукоделия Богу треша, армии, авиации и рукоделия. Аминь.

Я совершенно искренне считаю "Унесенных ветром" совершенно гениальным произведением, не смотря на то, что к женским романам всю жизнь относилась несклько скептически. Маргарет Митчелл удалось создать книгу, которая не только захватывает, но и учит, причем персонажей там - на любой вкус.

...и как любое гениальное произведение "Унесенные ветром" не обошлись без продолжений, причем продолжений, написанных другими авторами.

"Скарлетт" Александры Риплей считается лучшим и единственно читаемым продолжением "Унесенных", но долгое время она мне категорически не заходила. В итоге полностью я прочла ее только сейчас и осталась в крайне двойственных чувствах.

С одной стороны (отчасти благодаря переводу, но не только ему), стиль "Унесенных" сохранен, как и тон повествования. С другой - книга одновременно и очень растянутая, и очень скомканная.

Да, ежу понятно, что произведение писалось исключительно ради того, что бы снова "свести" Скарлетт с Реттом, но...

Ты читаешь - а повествование все тянут, и тянут, и тянут, и опять тянут. Главы про Чарльстон все еще какое-то время сохраняют прежнюю динамику, но только ты начинаешь пребывать в уверенности, что вот оно - то самое, как роман быстренько сворачивает с наторенной тропинки, выбрасывает за борт всех уже продемонстрированных персонажей (вообще совсем всех), и тут же вводит гору новых. Причем верхушка этой горы теряется где-то в необозримой вышине. О'Хара заполоняют собой все обозримое пространство. Родственники Скарлетт выскакивают, как черти из табакерки, изо всех щелей и уже на стадии описания состава первой из многочисленных семей ты наглухо путаешься, кто там чей сын, брат, муж, племянник, невестка и бабушка. И, как будто автору этого мало, она отправляет Скарлетт в Ирландию, что бы показать нам еще родственников, и еще, и количество их необозримо. Ты видишь имя персонажа - и судорожно пытаешься вспомнить, встречалось ли оно раньше, и если да - то где. В итоге всех О'Хара начинаешь воспринимать как шумный и совершенно бессмысленный фон.

Но этого автору как будто мало, и она начинает вбрасывать не только новых персонажей - но и какие-то новые подсюжетные линии, ни одна из которых толком не продумана и не прописана до конца. Все неполное, все нудное, все непонятное. Вот Скарлетт выкупает Баллихару и даже что-то в ней делает - правда, толком непонятно что и зачем. Вот ей открывают истину про братство фениев и борьбу за свободу Ирландии - но дальше до самого конца мы про это толком ничего не услышим. Вот ее представляют ко двору - но про это по сути написано всего пара абзацев, а все остальное - размазывание каши по тарелке.

И, как будто этого мало, нам подбрасывают еще персонажей, среди которых, например, дочь Скарлетт - персонаж на столько плоский и одномерный, что совершенно невозможно ему сопереживать.

Даже возвращение Ретта к Скарлетт выглядит до ужаса глупо. Вот он ее игнорировал, даже женился повторно в Чарльстоне и дважды похоронил детей от второй жены. А тут - раз, и Скарлетт собралась замуж за другого мужчину (самого мужчину и мотивацию его на брак с героиней опустим, достаточно глупый виток) и одновременно - надо же, какое совпадение! - у Ретта умирает вторая жена! И он, окрыленный любовью и ВНЕЗАПНО свободный от брачных уз несется на всех парах Скарлетт из-под венца выдергивать. А заодно еще и спасать от нападения всяких таких-сяких ирландцев, которые по плохо описаным причинам из состояния "Это же наша О'Хара, та самая О'Хара!" перековались в "убить подстилку англичан!" (которая подарила нам нашу землю и так много для нас сделала, но это пофиг ваще).

А потом хэппи-энд и все счастливы.

Так что я в разочаровании. Осмысленно для чтения годится только та половина, которая имеет оотношение к Америке - и только.

Так что поставить на полку и забыть, да.

...жабы.

К тебе приходит жаба. Долго, с чувством, со вкусом, важно так, располагается внутри тебя. Разминает пальцы. И вцепляется нафиг, пытаясь удушить.

Реконструкция нашла меня в мои 16. 16 - это когда денег на хобби надо стотыщмильёнов, но работать ты еще толком не можешь, а у мамы просить стыдно. А жаба старается. И ты начинаешь экономить.

Первую свою рубаху на ранятину (четыре клина, ластовицы, ворот под фибулу) я шила так:

- сняла с себя мерки.
- Построила выкройку
- перенесла на ткань
- вырезала
- Собрала на булавки и померяла
- сняла булавки, собрала на наметку, еще раз померяла
- сшила.

Причина была проста, как валенок: заказ пошива стоил денег, а самостоятельный пошив требовал исключительно покупки ткани.

За девять лет я лихо научилась кроить на себя на глаз, подшивать и перешивать вещи - и все из тех же соображений. Хлопковая юбка-солнце на резинке стоит 3500. Сшитая вручную стоит суммарно 1000 (нитки, ткань, резинка) и отнимает всего полтора часа времени, из которых сорок минут - это подколоть и прошить подол. Комплект на XV век при заказе обойдется тысяч так в 10, при ручном пошиве себе самой - вдвое дешевле.

Я это все к чему?

Два часа назад я ленивенько, за сорок минут, раскроила и сшила на себя домашний после-ванный вафельный халат в офигительную шотландскую клетку и сижу довольная, пришиваю карман.

Творите руками, люди.

Это прикольно.

Дети и музыка

Ну, как дети? Вообще возраст моих однокурсников колеблется от 17 до 20 лет, после которых сразу и резко идут 24-36. Но в целом это все-таки дети - я имею ввиду, младшая часть.

И они очешуительно забавные.

Вообще начало учебного года сопрягалось для меня с одной странной и ощутимой проблемой: всего за две недели до 1 сентября, в лагере, их ровесники иначе, чем "Товарищ инструктор, разрешите обратиться" ко мне, в общем-то, и не обращались. Три четверти первого семестра я вбивала себе в голову, что это НЕ МОИ УЧЕНИКИ. Кто хоть раз препдавал - может понять всю масштабность этой проблемы, так как общение учитель\ученик и ученик\ученик разнятся просто невыразимо.

К концу первого семестра группа перестала пытаться отгрызть мне голову и, в целом, все стало более-менее нормально.

А вчера однокурсник принес на пары гитару.

Что характерно, сам однокурсник на ней играть пока еще не умеет - только-только начал учиться, причем самостоятельно, и гитара была прям новенькая-новенькая. Ну, то донастраивать ее надо было примерно после каждой пенси - уже к концу второго куплета пятая и вторая струны начинали путешествовать по тональностям куда-то вниз. Но речь вообще не об этом.

Дети были, в принципе, наслышаны о том, что я умею играть на гитаре. Так что когда я ее взяла даже несколько притихли.

Я спела "Пачку сигарет". На "Пачке" народ радостно покивал, мол, ой, узнаём, узнаём! Потом была "Выхода нет" сплиновская. На ней даже подпевали.

А на обеденном перерыве внезапно произошло неимоверно прекрасное. Ко мне подошел один из наших парней.

- Свет, а сыграй что-нибудь, что я знаю?

Я вообще люблю эту заявку, она классная) Сразу такое поле для деятельности.

- Друже, а что ты знаешь, например?
- А что ты сама играешь?
- Не в обиду, но вы такого не знаете) Обычнорусский рок, русскоязычный фолк.
- А вот то, что ты пела? Это же не рок.
- Матерь божья, да это же Цой со Сплинами. Они как раз в этом жанре.
- Ну тогда что-нибудь еще из сплинов.
- Так я уже пела.

Глаза однокурсника выражали просто всю гамму эмоций.

- Когда?!
- Ну вот "Двое не спят" - это Сплин. И "Лампа не горит". "Мне 20 лет" - тоже Сплин.

Глаза вопияли.

- Ну, я могу долго перечислять. "Мы сидели и курили", "Катится камень", "Черная Волга"... Эх, ребят, давайте проще. Вы мне скидывайте, что хотите услышать, я сыграю. Мое вы не знаете, серьезно, это не в обиду, это камень в огород моего музыкального вкуса.

Но есть, конечно, кое-что вечное, всем известное, и, видимо, неубиваемое никакими катаклизмами. Эту песню знают все. Ее подпевают все. Везде. Вообще везде.

Думаете, это "Звезда по имени Солнце"?

Оооо, вы никогда так не ошибались.

Это "Батарейка".

И сидишь ты такая красивая. С гитарой. А вокруг народ воодушевленно подвывает: "Оу-уо-и-я-и-ё, ба-та-рей-ка...."

Неисповедимы пути Твои, Господи)))

"...Иначе для чего бы Он, по-вашему, решился на крест? Это же был для Него единственный шанс высказаться так, чтобы Его услышали многие! Странный поступок и страшный поступок, не спорю. Но не оставалось Ему иной трибуны, кроме креста. Хоть из обыкновенного любопытства должны же были они собраться, хотя бы для того, чтобы просто поглазеть, — и Он сказал бы им, как надо жить дальше. Не получилось. Не собралось почти народу, да и потом невозможно это, оказывается, — проповедовать с креста. Потому что больно. Невыносимо больно. Неописуемо."

Не смотря на то, что у матушки дома жил полный 11-томник Стругацких, "Отягощенные злом" умудрились пройти мимо меня по широкой дуге. На столько широкой, что взялась я за них только в 22 и по совету совершенно другого человека...

Для начала, конечно, издалека и о впечатлениях. При первом прочтении ОЗ мне страшно понравились. В них виделась какая-то странная, но стройная логика, все было слегка замытым, завуалированным, но понятным. Жизнь от этого не изменилась, честно говоря, но вот какое-то такое понимание пополам с восхищением.... Это было, да.

При втором прочтении я забросила ОЗ на середине, а на прошлой неделе все-таки проглотила текст залпом и целиком. И была несколько... разочарована, что ли?

Теперь по делу:

Мне определенно - все еще, как и в начале - страшно импонирует некая библейскость сюжета. Строго говоря, примерно треть повествоавния это и есть своеобразный пересказ и переосмысление библейского сюжета про Христа. Эта часть, без вариантов, не гениальна по своей сути но прекрасна по исполнению. В ней очень красиво, живо и проникновенно пересказана история Христа, который все-таки в первую очередь человек, и только потом - сын Божий, а не наоборот, как мы привыкли читать (цитата в начале поста - как раз об этом). И Иуда там - не предатель в полном смысле слова, а просто очень несчастный и немножко отсталый мальчик, которого Иисус сам попросил свершить "предательство", а Иуда, наивная глуповатая душа, и не понимал, что делает - просто был счастлив тем, что может хоть что-то сделать для обожаемого Рабби, первого человека, который принял его, а не оттолкнул.

Еще одна треть повествования, касающаяся Демиурга, тоже хороша, но немножко хромает в том, что оставили "на милость читателя". Правильно ли делать так, что часть выводов нужно делать только и исключительно самому читателю на основании каких-то намеков, полунамеков и косвенных признаков? Иногда - да, это не новый, но хороший литературный ход. Однако в ОЗ на домыслы оставлено слишком много. В итоге это приводит к тому, что каждое обсуждение повести сводится к долгим и мучительным спорам, так как единственно верного варианта толкования, видимо, нет совсем. Однако - все очень красочно, атмосферно и атмосферностью своей пробирает и запоминается.

А вот третья часть повествования, связанная с лицеем в Ташлинске, "Флорой" и противостоянием между Г.А. и, фактически, всем остальным миром, к третьему прочтению мне разонравилась окончательно. Да, ее максимально пытались вести параллельно "линии" Христа, ее связывали с ней косвенно и напрямую, но вышла она, на мой взгляд, скомканной, путанной и очень незавершенной.

Проблема части повествования, посвященной лицею и Г.А. в ее абсолютной неисключительности. Копни поглубже в любой школе, в любом учебном заведении, в любое время - и вдруг становится ясно, что конфликт этот совершенно рядовой, повседневный, не отличающийся от сотен и тысяч других.

Педагог, который является гениальным, собственно, педагогом, но так и не находит подхода к собственному ребенку - даже в самом конце, даже на пороге тяжелых перемен. Новая субкультура, которую общество боится, не принимает и пытается исторгнуть из себя. Тот самый гениальный педагог, который этот новый срез общества защищает, но раз за разом сталкивается с тем, что система слишком огромна, что бы хоть как-то ей навредить или переубедить ее.

И открытый финал, оставляющий полное впечатление, что его сделали таковым только по одной причине: если описывать, как все происходило дальше, описывать честно и без прикрас - выяснится, что писать по сути и не о чем. Слишком как у всех. Слишком... обычно, слишком привычно и ожидаемо. И, мысленно продолжая всю эту историю до логического, совершенно ожидаемого конца, задаешься только одним вопросом: а почему, собственно, именно Г.А.? Почему именно он, когда подобных ему - множество, и тогда уж каждый заслуживает своей, отдельной, повести.

Резюмирую.

Стоит ли читать? Конечно, стоит. Язык повести живой, очень красочный. Все еще восхищает "библейская" часть сюжета. Да и, в конце концов, не стоит забывать, что при самом первом прочтении читались ОЗ на одном дыхании, и все-таки кое-что подсказали, показали, и кое в чем успокоили.

Так что - почему бы и да.


Спорт - это красиво. Все вот эти отточенные движения, красивые, правильно сложенные тела, адреналинчик вот этот, который прям через экран прошибает - ух!


А еще спорт - это отличный способ сделать свою попу-ноги-пресс-руки мальца покрасивее и вообще. Так что я подумала и решила походить на борьбу. Не, нуачо, коллектив знакомый, место-время удобное, да и вообще - Шепот туда же ходит... Реализуем мечту всея КУФОТ про дерущихся между собой двух-главных-клевых-куфотовских-дам и вообще.

А стоит отметить, что раньше всех участников данного (из секции) коллектива я видела "в работе" разве что на выступлениях. Так что жизнь никогда не была ко мне так жестока.

Ведь что ты там о себе думаешь? Вот ты придешь такая красивая. Суровая. Волосы в хвост, футболка, штаны, готовность рвать и метать в глазах, цацки все поснимала и на подоконник положила, так как умная. И начнут тебя там учить. И ты такая ух! Ну, не то что бы всех ушатаешь, но вот вообще стопроцентно покажешь, что да, я могу, вот какая я классная.

На первой тренировке внезапно было дофига народу. Человек восемь, наверное. Так что разминка оказалась довольно долгой. В ходе нее я выяснила, что прыгать в длину я умею явно хуже, чем раньше. В самом конце внезапна осознала, что вот перед душем мне надо в качестве завершения отжаться 15 раз, но я могу выдавить только три и те с трудом.

Вы вообще знаете, сколько у человека мышц в организме? А как они одновременно могут болеть?)

Но все это были цветочки, потому, как спаррингов в первый раз, строго говоря, у меня не было. Мы с Шепотом постояли в стоечках, помахали друг на друга руками, вымотались все равно как сволочи и поехали по домам.

А вот вчера была феерия. Потому, что приехало трениться четыре человека и АВ логично поставил нас с Машкой в пару. Погонял по стойкам и приемам, а потом дал задание: одна ложится на спину, вторая садится первой на живот и пытается провести удушающий - лежащая, в свою очередь, отбрыкиваестся как может.

Етицкая сила, может, со стороны борьба это и красиво. А я вот вам расскажу как она изнутри выглядит.)

Лежишь ты такая и думаешь: ну, в весе у нас разница невелика, норм, категория одна. Потом вальяжно так, с чувством собственного превосходства, уже завалившись на бок и завалив на бок партнера, пытаешься легким отработанным движением сбросить чужую ногу со своего бедра. А она, сволочь, не сбрасывается. Потому, что за твоими бедрами со второй ногой в замок сцеплена. О! А еще хрипы, сипения, свисты и прочее.

Знаете, как сложно сбросить с себя вес, приблизительно равный твоему собственному?) А когда этот вес левым плечом тебе в горло уперся, правую руку под шею завел и пытается перехватить все это поудобнее?)

О, думает твой организм! Так если я прижму подбородок к груди, она до горла не достанет!

Урааа!

Так. Стоп. Это чья рука? А это? Воу, а на затылок что мне давит? Итить, так не видно же ничего... Пятка!

Мааать. Это ж моя. Левая. Прям перед носом.

ЧТО ОНА ТАМ ДЕЛАЕТ И КАК ТАМ ОКАЗАЛАСЬ ВООБЩЕ?!

В итоге Шепот меня ушатала - мой рефлекторный хрипяще-сипящий (прям как последний, - сиронизировал АВ) вдох, вызванный аккуратным давлением на шею локтя, недвусмысленно намекал, что я в пролете)

К ночи добираешься домой - и сидишь с мыслью, что три часа вагоны разгружал.

П.С. А еще Шепот укусила меня за бок, а я ее за руку. Рефлексы, что б их.

П.П,С. В промежутках между спаррингами валяешься тряпкой. Вот прям реально тряпкой. И сипишь. И радуешься, что перед тренировкой курить перестал почти за полтора часа)

П.П.П.С. Как вы могли понять, мне понравилось)

Во-первых, все вокруг устраивают челленджи, а что бы и мне не устроить.

Во-вторых, в последние полтора года я по ряду причин непозволительно мало читала именно литературные произведения - все как-то больше смехуечки с Пикабу и всякое Подслушано-КиллМиПлизовское, а это есть явление явной внутренней деградации.

В-третьих, так как жизнь обязывает меня пять дней в неделю минимум кататься на метро по два часа ежедневно - на неделю набегает с десять незанятых ничем кроме транспорта часов, а читать в транспорте - это святое.

По сему - берусь за литературу по новой.

Что будет.

Для начала, может вполне получиться, что за год книг наберется и больше двадцати. Это я так, пока не очень представляю, в каком темпе я сейчас могу осмысленно читать.

Плюс далеко не все будет новым - кое-что я сейчас абсолюнто целенаправленно перечитываю, так как времени прошло много и освежить память не помешает.

Со своей стороны планирую по каждому прочитанному произведению запиливать небольшой постик, потому, что, а почему бы ида.

Что уже есть.

Несколько скомканно перепрочитанные "Отягощенные злом" Стругацких и впервые прочитанные "Ложная слепота" и "Эхопраксия" Питера Уоттса. Сейчас повторно читаю "Град обреченный", опять таки, Стругацких. То есть технически теперь по собственному желанию торчу ЖЖшечке 2,5 поста. 2,5 - потому, что Ложную слепоту и Эхопраксию логичнее впихнуть в один пост, это дилогия, а "Град" я только начала.

На очереди.

Это в смысле, что я не доконца уверена, что список будет именно таким, но наконец хочется взяться за:

- "По ком звонит колокол" Хэмингуэя.
- "Скарлетт". Это единственное по отзывам нормальное продолжение "Унесенных ветром" и я так ни разу и не добила его до конца.
- И на этом пока остановимся.

Пять из двадцати - это ведь не так уж и плохо для начала?)

Вообще это рассужджение довольно давно вызревало у меня в голове и пару раз даже обсуждалось. Так что теперь я готова выкинуть его на суд широкой публики - будет интересно, что и кто думает по этому поводу.

Внимание, текста будет много.

...все началось, как водится, с палки. Той самой, которую протообезьяна подняла с земли, что бы сшибить протококос с протопальмы, а после почему-то не выкинула, а прихватила с собой - очень уж удобно оказалось сбивать протококосы сторонним предметом.

Где-то с этого момента (если верить общеизвестным упрощенным фактам) и начал свое путешествие по планете будущий Хомо Разумный. Скорее всего, следующее поколение уже вовсю сбивало протококосы исключительно палками. И, возможно, огревало ими же особо борзых конкурентов.

Но я по большей части не об этом.Collapse )

Война - это страшно. Война - это кровь, боль, грязь, ужас и ни капли романтики. Но когда ее нет - тысячи и тысячи тех, кто мог быть солдатом, кто лучше всего остального смог бы воевать - тысячи живут, не зная, куда себя деть и приткнуть. И если они совсем молоды, совсем еще дети, они рвуться в первую же потасовку, даже не то, что бы сознательно. Просто они для этого родились.

Если не будет войны - что будет с солдатами?

Если исчезнут болезни - какой удел останется врачам?

Так и живут. Ненужные. Потерянные. Живут долго, живут полной жизнью, но где-то на самой подкорке сидит древнее, дремучее, неистребимое: если есть кто-то, кто сбивает кокосы, должен быть тот, кто станет его защищать.

А Уоттса почитайте, если кому-то вдруг окажется не лень. Он как бы даже не об этом, но очень, очень рядом.

Околовесеннее безумие.

Пару дней назад в Москве была почти совсем весна, так что природа дружно и на всякий случай рехнулась.

Первыми это сделали тополя. Не смотря на холод и снег вокруг, их подпиливали по графику, и тополя, видимо, решили, что все, кирдык котенку, убивают, надо срочно дожить красиво. И на тропинке, ведущей к подъезду, мне в волосы вклеилась тополиная почка. Вместе с веткой. С которой тут же осыпался снег - потому, что может. Наверное, если бы в волосы вклеился свежевыпушенный лист - я бы тоже не удивилась.

А потом был голубь.

Я знаю этих сволочей. Одного я даже благополучно дорастила до летающего возраста на собственном балконе и теперь авторитетно заявляю - мозгов там нет. Ибо зачем. Голубь, на лету врезающийся в витрину - это, можно сказать, привычное зрелище.

У Преображенской площади они упорно засиживают узкий парапет мраморной облицовки крытого рыночка на первом этаже многоэтажки. Парапетик узенький, на уровне человеческого бедра, и все пернатое стадо упорно и грустно толпится на нем круглый год. Периодически они, видимо, там де и дохнут, так как трупики если валяются - то под самым парапетом.

Голуби у Преображенки ленивые. Ты подходишь к голубю, а он на тебя подозрительно и тоскливо зырит. Мол, человек, иди куда шел, это мой парапет, не дам, курлык-епта, я только-только на него взгромоздился. Если протянуть руку и ткнуть в голубя пальцем он с почти слышимым вздохом "идиотынадоели" развернется на парапете, свешивая хвост вниз и царапая клювом по стеклу, и начнет скорбно УХОДИТЬ, прям вдоль по парапету, приставным шагом и в этой упоротой хвостосвисающей позе.

Но голубь в Новогиреево переплюнул всех.

Как известно, в Москве снова начали открывать для входа среднюю и задние двери автобусов, так что толпа у метро набивается в траyспорт быстро. Я успела сесть на свободное место и уткнуться в книжку, когда в автобус с разгона, прямой наводкой, мастерски славировав между ногами влетел голубь, уселся в углу напротив дверей и уставился на всех окружающих в полном ошизении от того, как он, оказывается, круто себя пилотирует, но ног человечьих вокруг многовато конечно.
Влет голубя по понятным причинам сопроводился хоровым коротким "ойбля-аааа-ой-ах-твоюмать", после чего какой-то мужик стратежно схватил птичку со спины и понес к выходу. Тетка, под ноги которой голубь уселся изначально, изумленно оглядывала пол, так как похищение голубя человеком она заметить не успела и теперm пыталась понять, куда пернатая задница сныкалась.

Тем временем студенту, собиравшемуся уже войти в автобус, навстречу вышел задумчивый мужчина с голубем в руках и красивым киношным жестом выбросил его нафиг в воздушную среду обитания. Глаза студента были бесподобны.

Весна, чего уж там.

Люблю весну.
Не пишется про учебу - напишу про жизнь семейную (не, ну а зачем еще замуж выходить-то?).

Строго говоря, общее представление о моем замужестве дает коротки диалог, состоявшийся между, собсна, мужем и его теткой на четвертый день после свадьбы.

- Ну что, как тебе женатая-семейная жизнь?
- А фиг его знает. Мы четвертые сутки не видимся.

...а началось все прозаически.

У драгоценного сломалось ружжо. Не то, которое вы подумали. Нормальное такое. Которое стреляющее. Если совсем точно - прежний владелец творил с ружжом какие-то, видимо, странные вещи и в итоге сломал мушку, которую, что логично, потребовалось заменить.

Что делает нормальный человек в таком случае? Несет сломанное в ремонт.
А вот страйкболист в душе своей коварен и немножко придушен жабой. Так что по началу он проводит ремонт собственными силами.

Итак, снежный и холодный мартовский вечер, небольшая кухонька, ружжо, шуруповерт со сверлом, и, собсна, муж. Сидят. Взаимодействуют. Я сижу и не взаимодействую - у мени пикабушечка открыта. Томность вечера прерывает щелчок сломавшегося сверла и короткое исконно-русско-матерное, так как на пути оставшегося в шуруповерте обломка сверла, который (иннерция, беспощадная ж ты сволочь!) делает стремительный рывок вниз и вперед, оказывается ни в чем не повинный палец.

Строго говоря, образовавшаяся в пальце дырка не вызывала больших подозрений, была залита по самые гланды хлоргексидином и заклеена пластырем. К ночи пластырь был все еще свежекровав, так что на ночь было решено наложить повязку с заживлялкой.

Смутные сомнения закрались в мое сознание в тот момент, когда я вернулась из учебки и обнаружила на бортике ванной не менее свежекровавую, чем предшествующий ей пластырь, повязку. Завершающим аккордом послужило радостное сообщение в ВК: я в травме!

Честно говоря, полтора года совместной жизни - это вам не хухры-мухры. Я искренне решила, что в довесок к просверленному пальцу драгоценный навернулся на работе и сломал, к примеру, ногу. Но все оказалось проще.

В общем, палец был не просто просверлен.

Оказывается, он был последовательно просверлен и сломан, просто коварно тихарился, гад, и делал вид что он ни при чем.

Вселенная, правда, не без юмора. Так что в лангете, будучи сломанным, оказался так милый сердцу всех оскорбительных жестов средний палец. Так что теперь при случае внушительно выглядит не только сам палец, но и демонстрируемый им при надобности жест.

Нет, не мне демонстрируемый.

Ах, да.

Мушку-таки поменяли в итоге.

Profile

himera_ri
himera_ri

Latest Month

April 2018
S M T W T F S
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930     

Tags

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com